一天清晨，他说道，“你变得笨了，” 我拿错了一本书。“你以为我天天容你来我书房，是为了糟蹋我的书房？”

“没有，舅舅。”

“什么？你嘟囔什么？”

“没有，先生。”

他舔舔嘴唇，嘴巴努起来，目光紧紧盯着我。待他再次开口，他的语调

“你多大年纪？”他说道。我颇吃惊，倒犹疑起来。他看在眼里。“小姐！别跟我矫情了！你多大年纪？十六岁？还是十七岁？——你可以一脸惊讶。你是不是以为，我是个学究，对年月流逝毫无知觉？嗯？”

“十七岁，舅舅。”

“十七岁。如果我们信了书里的东西，那这真是个棘手的年纪。”

“是的，先生。”

“是的，莫德。就记住一点：你的无须信仰，仅须研究。也要记住这个：你对我来说远没那么重要，我随时能招斯黛尔太太来按住你，由我亲手鞭笞你。我也不是个老学究，你会牢记住这些？是不是？”

“是，先生，”我说道。

然而，于我而言，需要牢记的事物似乎太多了。我的面孔，我的肌肉，皆因致力摆出刻意的形容姿态而疼痛不已。

我已经不能言之凿凿地说出我的一举一动——甚至我的感觉——那些是真，那些是假。理查德的目光仍旧紧密地跟随着我，我故意不看他。他不计后果，阴阳怪气，连威带吓：我选择并不会意。

也许我完全就是个扶不起的阿斗。

也许，正如他和我舅舅二人坚信的，我以苦痛折磨为乐事。此时，坐下来跟他上课，坐在餐桌旁与他共进晚餐，晚间为他诵读我舅舅的藏书，诸如此类，确确实实令我苦恼不堪。

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